Bienvenida a la puta vida.

Camina solitaria, con un café en el estómago y otra mañana indiferente a sus espaldas. Desciende la boca del metro mientras asciende el sonido de la música que, como siempre, distancia, a través de los auriculares, su cuerpo de los cuerpos ajenos que pegan su sudor contra la ducha de ella y su chaqueta de otoño. 

Pero, ¡oh señor! Gran ciudad ataca cuando tras un largo trayecto de metro, una pregunta muy cruda y directa escupida de lleno a su jeta, le proyecta a la realidad. La respuesta a la pregunta que anhelaba. ¿Por qué ha fracasado en la vida? La imperturbabilidad no es válida. La indiferencia, sólo un desafío. 

-¿A qué se dedican tus padres? 

… (incómodo silencio, razonamiento sobre el porqué de esa pregunta tan de mañana, razonamiento sobre cómo maquillar la realidad ante la cuestión planteada desde cierto sector profesional y social ante el cual NO puede quedar mal, la preocupación por la preocupación de estar preocupándose por ello y avergonzándose, ¿qué le pasa? ¿por qué tiene que fingir que es mejor de lo que puede?)

- … eh… mi padre es fontanero… y mi madre (piensa en mentir sobre la realidad… largo proceso que en el exterior de su mente sólo dura un segundo… hasta que… claro, una mentira a medias será válida y la sacara del apuro) y mi madre… está en el paro.

-¡Oh! Vaya. ¿Pero a qué se dedica?

… (Oh, no, esta intelectual señora quiere que le diga la verdad, que sus padres no tienen estudios, que son unos muertos de hambre, como ella, que su madre es una ama de casa la cual cometió algunos errores en su vida. Esta señora ya está empezando a juzgarla, se fija en cómo la mira, a ella que es de clase social pobre, intelectualmente pobre aunque con estudios que no demuestran nada, bastante mediocre en bastantes niveles, a ella que está abocada al fracaso, a ella que no cree en el sistema, que se cree libre y ajena al marrón que el sistema conlleva, a ella que quiere negar la puta distinción en la que no cree creer ¡Buenos días, Bourdieu! Mucho gusto)

-Bueno… ha hecho algunas cosas pero, ya se sabe que ahora la cosa está muy mal (claro, las frases cero sesenta, frases hechas que no aportan nada, frases que todo el mundo conoce, siempre pueden sacar del apuro a la hora de intentar justificar lo que de por sí no tiene solución). 

Llega el momento de la recopilación y análisis de errores. El principal, avergonzarse de haber defendido la causa por la cual hasta la fecha creía que podría haber, incluso, llegado a morir. Siente sobre sus pies como acaba de tocar fondo y de hacer mella en todo lo que en algún momento creyó haber defendido. Vuelve al metro, es necesario huir a casa a sufrir el resto de la humillación en el ámbito de lo privado, de lo oculto, del ámbito que las señoras que plantean preguntas incómodas no lograrán jamás conocer (son demasiado privilegiadas para entender algunos de los procesos de los menos favorecidos). Se mira en el espejo entre las sombras del resto de féretros que viajan en el mismo vagón que ella y el espejo se traga todos sus principios y valores, todo su odio hacia el marxismo, todo su odio hacia el intelectualismo, todo su odio hacia el capitalismo, todo su odio sistemático. Se asquea sorprendiéndose del aspecto hippy repugnante con el que ha decidido salir de casa esa mañana. Mientras corre hacia otro vagón donde camuflarse de espejos, explota su mochila, y no, amigos, ojalá fuera porque lleva una bomba dentro, pero no, explota porque está roída y porque la cartera se ha caído dejando esparcidas por el suelo todas las tarjetas y monedas que no tiene reparo en usar porque al fin y al cabo no es tan poco privilegiada como ha creído en un primer momento. Oh sí, bendita hippy, en el suelo te has dejado tus valores super reivindicativos y mega críticos, recoge tus tarjetas, recoge tus billetes, recoge la dignidad, agacha las orejas y ve a casa a cambiarte de ropa. Escoge tu mejor traje y, por favor, resetea el día. Incluso mejor, tu vida. 

Al final del metro hay cuatro hombres trajeados. Cómo odia los hombres trajeados. Cómo le gustaría desvestirlos para poner un puñal en sus gargantas. Ante estos pensamientos, ahora sí, es cuando explota una bomba en el vagón paralelo. No va a tener que recoger su vida al fin y al cabo. Lo harán otros seres a los que ni conoce y ella habrá conseguido acabar sus días sin haberse vendido nunca ni rendido ante sus principios (o al menos con ese pensamiento prefiere quedarse). Es entonces cuando despierta -vaya mareo de día y de viaje- varias paradas más lejos de en la que debería de haberse bajado, sin mochila, ni cartera, ni tarjetas. Y lo peor de todo, en ese momento sin ni siquiera un amigo que le pueda prestar un billete para volver a casa. Ni unas llaves para poder regresar a su casa. Bendita gran ciudad que la ha dejado sola. Ahora sí, amiga hippy. Ahora ya puedes vivir como anhelas. Adelante y buena suerte. Bienvenida a la vida.